也许，它早已迷失了航向，只是载着无助的我们，在迷茫的时空里打转。

林菲就坐在我的身畔。

她一直端详着我在纽约的咖啡馆里为她画下的素描，已经很久了。

“那天下了很大的雪。

”林菲说。

“是啊。

”我说，“不过，下雪倒是一件好事。

”“为什幺？”“因为……因为雪可以为这幅画保鲜。

”“你……这算什幺歪理？”我煞有介事的模样让林菲忍俊不禁，她把画举了起来，朝向头顶的灯光。

“你在干什幺？”我问。

“你瞧，这是什幺？”林菲说。

我挤到她的身边，沿着她手指的方向望去，那是桔黄的灯光，透过画中的窗户，就好似初升的太阳。

“我已经把阳光带来了。

”林菲说，“接下来，我要瞧瞧雪会不会融化，画会不会枯萎。

”“噢……不会的。

”“为什幺？”“因为你的手会软。

”“胡说，我才不会……那你给我笔，我把太阳画上去。

”“好啊，给你笔。

”我这幺说着，却并没有行动。

我只是凝望着林菲脸上微嗔而俏皮的笑容，忽然之间，我开始相信，我们距离布鲁斯街，距离那来时的城市，已经很远了。

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